Periferias

Es como si hubiera nacido en el momento equivocado y en el lugar equivocado. Desubicado espacio temporalmente busca. Mil veces le han dicho que está loco y al segundo lo han abandonado. Otras veces, no. Esas veces el alma le estalla en colores.

Es feliz con casi nada. Amigo de los detalles a ultranza se rebela ante todo lo general y sufre. Desubicado. En donde los demás ven el paisaje, el observa aquel pequeño barco. Descentrado, acostumbra besar codos, rodillas y palmas de la mano de las mujeres. Periféricamente se acerca a su centro. Prefiere la luz del sol antes que pornográficos par mil. Se siente como si un primate lo tuviera en sus manos tratando de ubicar su geometría en un hueco de distinta forma. Lo choca, lo aprieta, lo raspa el primate y nada. Desubicado.

Cuando sufre lo hace de manera extraordinaria. Se le pasa rápido hasta la próxima. Lucha con las palabras como si fueran personas. Quiere a las personas como si fueran personas. Confía en las personas como si fueran personas. Vuelve a las palabras sabiendo que son simples palabras. A veces busca la que se ajuste; otras veces las vomita con horror.

Siente su corazón. Pretende ilusamente que a los demás les pase lo mismo. Celebra cuando encuentra algún latido en corazón ajeno. Es sensible. “El mundo es para los duros”, le han repetido hasta la náusea. El se desentiende y escupe sobre la prepotencia. A veces se plantea la posibilidad de investirse de maldad; pero al rato descarta la idea: sabe que no puede.

Suele refugiarse en su propio hospicio más allá de las voces que lo denostan. Algunas veces sale y arrasa con todo, prende fuegos y hogueras, incendia conciencias, apacigua temores, seca lágrimas, inventa futuros, ríe y vuelve a ser feliz. Ama de manera pura.

Rueda con las ruedas de su alma itinerante siguiendo el norte extraviado de su brújula dislocada. Sabe que al final del camino chueco está lo que busca.