Palabricidio

Cantorcito de rock

2009-09-11T13:04:00.001-03:00

Deberías callarte la boca y tragarte el fuego

Sin antiácidos; para que hagas sentido.

Deberías taparte la cara por vergüenza

Con las manos; provocas asco

Deberías comerte las uñas y no dormir

Sin pausa, pensando en tu criatura

Deberías renunciar y aceptarlo

Pedir perdón en lugar de millones

Deberías respetar a esos seres humanos

Para respetarte como ser humano

No lo hacés y las voces preguntan:

¿Tan difícil es bajar del orgullo?

¿Es necesario hurgar en la llaga?

¿Es imposible que aceptes que tu canción se incendió?

¿No te duelen los que no duermen sin luz?

¿No reaccionás ante el numero 194?

¿No te das vergüenza?

¿No escuchás las preguntas, cantorcito de rock?

¿No te hacés preguntas?

2009-06-02T13:35:00.007-03:00

Merci, Caro
por la inspiración
y por muchas cosas más.

Poetas malditos, malditos poetas
del vino bueno y el vino malo.
El brillo y el óxido se confunden
en el negro cielo de papel

Reptando entre palabras, babeando,
siguiendo el espiral hacia el abismo.
La conciencia y el sueño espejados
cual nuevos narcisos desflorados.

Sufriendo la muerte de poemas
que putas se llevaron lejos
en lugar de su brazo

Vagando en la noche de sentido
para rasgarlo, suave y a tajos,
máscara tras máscara

Sueñotica: Luces entre sueños - Fin de la serie.

2009-06-01T14:37:00.002-03:00

Inicio

- Je l'ai dit rècemment a quel point je t'aime?

-Chaque baiser est un orgasme...

(Afuera lloviznaba y Charlie Parker gemía su música de fondo. El mundo parecía no enterarse de nada)

Sueñótica

2009-05-19T00:13:00.000-03:00

Le dio un beso suave.

Le contestó con una caricia y una sonrisa.

Era la primera vez que ante un cariño no recibía un moretón en el cuerpo o en el alma

Yo te hago estas preguntas

2009-05-17T21:25:00.001-03:00

Qué hacer Mario ahora que lo que nos separa es algo más que el charco
Qué hacer Mario cuando las palabras se callan de manera tan brutal
Qué hacer Mario más que sumar letras sobre letras para sustituir el vacío

Qué hacer Mario, en esta noche de domingo y otoño; de fútbol y llovizna
Más que tomarme una copa de vino, zamparme un poema sin tantos recursos
y brindar por tu luz.

I wonder

2009-04-23T01:34:00.004-03:00

Estaban off tus ojos la otra noche. El frío era el mismo frío de aquel otoño pero la luz ya no estaba en tus pupilas. Recuerdo de veranos y reposeras y charlas y hojas que no caían acudieron en tropel y se arremolinaron. Tuve un poco de vergüenza pero también pena. No me miraste con tus ojos sino son eso que es el fondo de ellos.

Memoricé frases de juventud veloz y muerte rápida. Sentí el miedo del abismo ante mis pies. Recostada estabas como derrumbada esperando no se qué. Imaginé que aguardabas tu turno en la fila del teléfono público para meter tus últimas dos monedas y marcar el número que te estuviera escuchando en ese momento. Imaginé el horror que significa que la maquina se lleve los dos metales y te deje sin voz pero sobre todo sin escucha. No sería yo el que esté del otro lado esta vez

Me rehusé a pensar que bajaste los brazos y que la vida se te va lenta. Sin embargo ya crecí; no puedo mentirme tan bien como antes. Me pregunto qué hubiera pasado y al instante borro la pregunta. Los ejercicios ucronicos son odiosos . Solo paso, te miro, te saludo y me voy

Golden Slumbers

2009-04-17T15:51:00.003-03:00

Golden Slumbers- The Beatles.

Once there was a way to get back homeward
Once there was a way to get back home
Sleep pretty darling do not cry
And I will sing a lullabye

Aún en la transición de ser o no ser viajaste hacia el norte donde la vida espiritual casi no existe. Tanto que no se puede comprar ni vendiendo los rascacielos que la asfixian. Tu mano me recibió con un apretón adecuado a tus fuerzas. Nunca más me solté.

Golden slumbers fill your eyes

Smiles awake you when you rise

Sleep pretty darling do not cry

And I will sing a lullabye

Luego los viajes que bien podrían amenizar las mil y una noches para que Scherazade descanse. Siempre fui a buscarte mas cuando no pude te acercaste vos.

Once there was a way to get back homeward

Once there was a way to get back home

Sleep pretty darling do not cry

And I will sing a lullabye

La pregunta es, ahora que volviste, ¿Dónde estarás mañana? Alguien deberá responder. Por lo pronto, tu tranquila. Yo se que algún día volverás a casa

Femme fatale

2009-04-15T13:15:00.007-03:00

Here she comes,
You'd better watch your step,
She's going to break your heart in two,
It's true.

Se mueve, gesticula, unas veces toma un cigarrillo entre dos dedos; juega con el. Lo mira. Claro que lo mira. Felinamente. A veces- íntimamente- camina como en puntas de pie. No camina; desfila.

It's not hard to realize,
Just look into her false colored eyes,
She'll build you up to just put you down,
What a clown.

Tiene la lengua como un látigo. Nació enfundada en cuero. Su piel es cuero negro y alma está allá en el fondo. Gusta de reírse de los demás. Es tonta y le sale muy bien. Hay sólo un dejo de brillantez en su estampa: la gargantilla que a veces es su única vestimenta.

'Cause everybody knows
She's a femme fatale
The things she does to please
She's a femme fatale
She's just a little tease
She's a femme fatale
See the way she walks
Hear the way she talks

Usa la mentira de tal forma que pasa desapercibida. En el fondo está sucia. En la fachada también. Sus ojos negros brillan en el fango de su humanidad. Es un bello fango pero fango al fin. A veces suele besarse los hombros.

You're written in her book,
You're number thirty-seven, have a look.
She's going to smile to make you frown,
What a clown.

Es una pasajera en tránsito a convertirse en la chica que llorará junto a la puerta los domingos por la mañana. Se desdibuja. El rimel se le corre como metáfora de la descomposición de su alma.

Little boy, she's from the street.
Before you start you're already beat.
She's going to play you for a fool,
Yes, it's true.

Pero aún resiste y deja víctimas como una barbazul travestida. Sin saber que cada cabeza que rueda es una nueva cuenta que deberá ser saldada. Algún día cuando los vestidos ajustadas no le caigan perfectos. Y sus dientes se pudren lentamente. Como las venas de su antebrazo.

'Cause everybody knows
She's a femme fatale
The things she does to please
She's a femme fatale
She's just a little tease
She's a femme fatale
See the way she walks
Hear the way she talks.

Es verdad. La he visto aquí o allá. Es una más de legión. A veces dan pena. Es que es hermosa de verdad. Su cabello sucio reluce. Sus pupilas muestran el cansancio de los días sin dormir. Desdibujada, es una gacela con una pata rota.

Hoy me contaron que ayer murió en el hospital.

Sentido

2009-04-06T15:35:00.000-03:00

Ella me mira la mano, la recorre, la come con los ojos; junta su mano con la mía- dedo con dedo- y casi sin respirar dice:

- Esta tu mano hace muchas cosas buenas. Escribe, dibuja, pone música y pelis en la computadora, cuenta, acaricia, me hace erizar, amasa ñoquis, hace masajes, sabe tocar. Es pequeña y muy blanca y sabe…

Yo permanezco inmóvil y escuchando, inútil ante tanta poesía instantánea, y además sonrío.

Monólogo

2009-04-04T03:34:00.000-03:00

Quizá esté aquí para contarles el porqué nunca pude salir de mi jaula. O solamente para que los barrotes se hagan aun más gruesos hasta juntarse y hacerse muro. Un muro lleno de lilas que busca abrirlo pero no lo logran.
Vine a romper el silencio, ese que nunca rompí. Un silencio antiguo como esta jaula. Quizá vine a preguntarles a ustedes que se puede hacer.
¿Volverme loca? Ya lo intenté. Pero el mundo tiene categorías para todo y yo lo que quiero es escapar. Salir. Para siempre. Romper la cáscara. Como cuando nacen los pollitos. ¿Vieron nacer pollitos o serpientes? Luchan contra la cáscara que los encierra y ganan. Nacen. Quizá vine a nacer. Como un pollito o una serpiente. O a morir, que es otro renacer.
Qué extraño es todo esto. Ha pasado tanto tiempo que mis brazos se entumecen y mis piernas se hacen de piedra. Solo en mi mente pasan cosas. Y se hace la noche presente, bellísima. Noche de rocío. Amorosa, amiga. La noche.
Miremos un poco a la noche juntos. Cada uno tendrá su significado para ese estado que es la noche. A veces la noche me habla y yo la traduzco mal. La noche me dice al oído que es mi compañera y yo la de ella. Si. Compañeras mutuas y de la soledad. Ustedes no entienden mi soledad. Una soledad hecha de silencios y de palabras que quieren quebrarlo y no llegan. Y de días de pensar en palabras a través de palabras que forman palabras que no pueden decirla. Esa soledad es no poder decirla.
Escuchen. Shhhh. Un poeta me habla y recita:

Yo te siento así. Lila como vos querías.
Corriendo en la boca del silencio.
Tu silencio y mi silencio
que es el mismo.

De palabras está hecho este silencio

Yo te quiero así. De noche oscura.
Bailando como aquella hoja en viento
que solo yo y vos vimos alguna vez.
Tu en tu y yo en mi.

De noches está hecha esta locura.
Yo te escribo así. Con lo que puedo.
Haciendo equilibrio en cornisa del alma.
Tu jaula dibuja mi jaula y se abre
te fuiste, final.

De jaulas está hecho este cariño .

Calla poeta impío porque no eres digno de mi dolor, de mi desgarro de entrañas, de mi puñal en el vientre de mi cielo oscuro y de mi noche en silencio. Ni tú eres digno no yo. Vete a llorar como yo pero lejos. Hazme caso. De nada sirve que estemos uniendo dolores. Ya nada te salva poeta, porque nada nos salva.
Quizá deba callarme. He perdido el poder; he perdido la batalla de palabras. No logré la rebelión de mirar la rosa hasta pulverizarse los ojos. Ya no tengo ni boca ni lengua. Y sin boca ni lengua no tengo palabras. Y sin palabra nada soy: solo polvo soplado. Sopla viento y repárteme en la nada. Será que es la única forma de llegar donde quiero.
Y cómo explicar con palabras de este mundo que partió un barco de mí llevándome. Este llanto que brota no sería el mismo si no lo nombrara. Lloro con palabras: llanto, lágrimas, lamento, angustia, bronca, tristeza, despecho, emoción, impotencia. Con ojos, corazón, bocas y manos y alma. Lloro un llanto profundo, enorme y fatal. Lloro porque se me van las palabras. Y mi jaula se vuelve a cerrar.

Sueñotica- Luces entre sueños 16a entrega

2009-04-04T03:32:00.002-03:00

Chorar

¿Cuál es el Dios que te ha dado el derecho de hacerme llorar así. Con lágrimas de niño como hace tiempo?

Sueñótica- Luces entre sueños 15a. entrega

2009-04-03T20:08:00.002-03:00

avarie

- ¿A quién se le ocurrió alguna vez que mediante el lenguaje llegaríamos a la comunicación y al entendimiento?
- Humm no se. ¿Qué me decis? ¿a que te referís?

Sueñótica- Luces entre sueños 14a entrega

2009-04-02T17:21:00.001-03:00

Verdade

- ¿Vos siempre tenes que ser más?
- Lo siento mucho, pero yo siempre soy más.
Asintió ante la respuesta y- con andar lento y pausado- se fue.

Período de extrañamiento

2009-04-01T18:51:00.000-03:00

Miro al espejo y veo un vago dejo que araña mi memoria.
Ahí hay algo que antes no había.

El reflejo de tu espejo deja un lejano recuerdo que besa tu memoria.
Ahí hay algo que antes no había.

Ausencia de palabras

2009-03-25T01:47:00.000-03:00

A veces, en medio de la vorágine o entre arengas y gritos, se para y piensa. Reflexiona que no escribe porque está ocupado inmerso en la paz, porque está atendiendo a su estrella, porque está siendo feliz. Pide perdón a los que leen pero no deja de sentirse bien. Alguna vez dijo que quisiera dejar de simbolizar; quizá lo esté logrando.

2009-03-19T01:34:00.000-03:00

Ojos tornan en nubes pero no llueven
Figuras toman luz de rayos
Tormentas

En acumulación barroca de símbolos
Ya ni las hojas tienen derechos
Caen

Se invierten las luces, azules
No hay párpados para ocultar el dolor
Espasmo

Como peces fuera del agua
Raíces rotas por dientes del dios
Escamas

Violaciones permanentes en las almas
Ciegan visiones del fuego interior
Como balsas de huesos
En ríos de ceniza.

Peace and quiet

2009-03-16T02:40:00.000-03:00

Caminemos como si fuera nadar de noche.
Con la paz del protegido por estrellas.
Sin ataduras ni esfuerzos ni ropajes.
Con la soltura de un niño que juega

De modo imperativo, advierto:
Caminemos como si fuera nadar de noche.
Provistos de energía positiva,
con la fuerza de las mareas

Por vos, por mí, por todos.
Caminemos como si fuera nadar de noche.
Es casi una necesidad

Caminante

2009-03-12T15:34:00.003-02:00

Cada vez que pudo- o que el destino le dio la chance- se imaginó un país posible para existir. Tiene mapas fantásticos enteros en su cabeza y ha recorrido tanto que se siente extranjero en todas partes. Sin embargo, persiste en la idea porque descubrió que su lugar es el viaje.

Azuquita pa'l tinto

2009-03-12T02:31:00.003-02:00

El influjo viene de lejos

pero es tan cerca.

Reminiscencia de besos por la mañana con gusto a café.

Es cálido el silencio

que suple a las palabras.

Así las cosas, la mañana de sol parece durar todo el día y su noche.

Reminiscencia de cafés con gusto a sol y besos que parecen durar todo el día y su noche.

Llegar hasta el fondo

2009-03-10T16:31:00.003-02:00

Para ella, que bailo entre lilas hechas de palabras

Mirás las letras en ese pizarrón. El reflejo de las muñecas pálidas macabras en la ventana. Colores pastel y ocre. Algo de humedad pero los albores de la primavera que no alcanzan.

El corrimiento en las marcas de tu cara y en la mirada de unos ojos perdidos mirando adentro tratando de ver lo que hay pero que nunca saldrá.

Que te llamen surrealista no logra llegar al fondo. Vos y tu poesía subcutánea, que tampoco llega. Qué sólo es tiza sobre la pizarra. Que luego será la nada cuando la tiza se esfume.

Qué es lo que vas a hacer en este momento. ¿Escribirás tu último poema o será el primero? Sos un ave que se llevó el secreto junto a las lilas que se enredaban en tu barrotes.

El pizarrón se ve borroso y la frase también. La pared se deforma, se nubla el cuarto. Se nuble. Es primavera pero se nubla.

Sueñótica- Luces entre sueños 13a. entrega

2009-03-10T16:01:00.002-02:00

Cèu

Heaven, I'm in heaven

- Y tú, cuántas veces tocaste el cielo con las manos.

- Yo?. Yo ninguna vez

- Hummm. Y eso porque?

- Pues porque no tengo manos.

Sueñótica- Luces entre sueños 12a. entrega

2009-03-05T13:44:00.002-02:00

Bastidores

Algo se escondió detras del alma. Quién se animará a ir en su búsqueda. Quién querrá salir tan lastimado

Sueñótica: luces entre sueños 11a. entrega

2009-03-04T02:38:00.001-02:00

Couraça

Ella es como una flor que se cierra por la sola razón de que las abejas le quiten su pólen

Sueñótica- Luces entre sueños 10a. entrega

2009-03-03T14:01:00.002-02:00

Tautologia

Yo se que vos sabés que yo se que vos sabés. Y sin embargo ninguno de los dos habla.

By himself

2009-03-03T13:43:00.001-02:00

En aquellos delirios de fiebre alucinaba con músicas imposibles. Luego, al traducirlas, eran sólo un remedo de los destellos que iluminaban aquel calor en las sienes. Y el show bussiness que tiraba de la cuerda.

Una única luz lo apagó para siempre.

Voyage

2009-03-01T23:39:00.003-02:00

Voy reptando lúbrico hacia tu centro,

despojado de ataduras,

Intentando que me imites.

Hasta tu corazón llego por dentro.

Besando templos de agua.

Sintiendo escalofríos.

Renaciendo en cada ola

Cubierto de baba insisto.

Porfío en la tarea

de ver músculos en contracción hasta el final

Que es lo mismo que la muerte pero mejor.

Sueño

2009-03-01T23:35:00.001-02:00

Ya era tarde en la noche cuando el niño se durmió. Algo le rondaba por la cabecita que no lo dejaba descansar. Nunca antes le había pasado algo igual. Esa sensación inexplicable de vacío por un lado pero de lleno por el otro. Luego de varios intentos- como contar ovejas, autos, repasar las tablas- se durmió contando pelotas. Y el niño soñó.

Un estadio lleno en algún lugar lejano de aquí, repleto de personas con banderas de un lugar lejano de aquí. No acertaba a ver nada que se parezca a algo visto anteriormente. La gente seguro alentaba pero el idioma era desconocido. En un minúsculo sector de las tribunas reconoció un forma familiar y hacia allí se encaminó

Hacía frío y el niño estaba tapado hasta las orejas. Todo era silencio esa noche. El silencio normal del descanso pero también el de la ansiedad. Y el niño siguió soñando.

Ya instalado entre ese pequeño grupo de hinchas se sintió uno más y vio como los equipos salían ordenadamente a la cancha. Como se formaban. Como sonaba el himno ajeno cantado por el enorme coro desconocido y como sonaba el propio; apenas voceado por un coro de cámara. Y el pitido le resonó en el oído pero más en el corazón. La mejor amiga del hombre ya rodaba.

El silbato del tren casi comete el pecado de despertarlo. Hubiese sido mortal. Sin embargo, no sin esfuerzo, el niño volvió a soñar

Soñó un partido trabado de camisetas blancas y azules. De nervios dentro y fuera de la cancha. El encuentro lo absorbía casi todo el tiempo sin embargo no podía dejar de mirar cada tanto a las tribunas. Las luces brillaban en sus ojos y hacían que la figura de los gigantes que se debatían en la arena se cuadruplicara. Ese efecto siempre le llamo la atención. A pesar de eso, la pelota- blanca como nunca había visto- era dueña de sus ojos. Y unos cuantos pares de pies, dueños de su corazón.

Faltaban horas aun para que el sol se asomara. Las 4 de la mañana daban en el reloj. Obreros se despertaban para ir a trabajar. El niño, tranquilo ahora, seguía en su sueño.

Y soñó a un jugador que tomaba la pelota en el centro del campo. Tenía el número 10 recortado en blanco sobre azul en la espalda. Y el balón, obediente como sólo un hijo querido puede serlo con su padre, se recostó en el pie derecho y también soñó.

Soñó que viajaba sobre ese pie, acariciado, hasta el pie de otro jugador que también le dio la bienvenida con otra caricia. Así, viajo de pie a pie siendo querido por todos por igual. Pero ella, la pelota, quería volver al pie que tan bien la había hecho sentir la primera vez. Y así fue. Ese pie derecho la volvió a envolver como quién abraza a alguien que no ve hace mucho tiempo.

El niño no fue indiferente a esto. Sus músculos se tensaban cada vez más. Sus ojos comenzaron a tomar un raro brillo. Brillo de ensueño.

El pequeño soñó que la pelota y el jugador, juntos como siempre, se acercaban al área. Los jugadores de blanco se arremolinaban y no podían entender como y cuando se había producido ese casamiento tan estrecho entre los dos. No comprendían como tanto amor podía ser posible. El jugador, con un amague, se desentendió de los de blanco- la pelota los saludo diciéndoles “adiós incrédulos, hombres de poca fe”. Y llegó el momento. Casi pidiéndole perdón por alejarse de ella, el 10 pateó. Pateó es una manera de decir porque casi fue como un suave beso de despedida. La pelota lo entendió y voló decidida a devolverle todo el amor que el 10 le había prodigado; pero multiplicado infinitas veces. Le dolió mucho a esa blanca pelota serle infiel al jugador y darle un beso a las redes. Sin embargo, esa infidelidad implicaba- raramente- una entrega infinita; una alegría total.

El niño se removía extrañamente en la cama. Si su madre lo hubiera visto habría pensado que algo malo pasaba. Pero no. El niño no quería despertar.

Soñó que gritaba con toda su garganta. Que veía la camiseta número 10 entre otras con otros números. Que los de blanco movían sus cabezas sin comprender. Que la pelota descansaba su amor en un rincón del arco. El niño sintió las lágrimas correr por sus mejillas, calientes, saladas, de emoción, de angustia liberada, de felicidad; de amor. Nunca antes había llorado de esa manera, tan natural. Vio las caras de los demás; todos lloraban.

El despertador sonó. El timbre despertó al niño. No sabía muy bien donde estaba pero sintió que la almohada estaba mojada. Las lágrimas habían dejado su marca. Rápidamente buscó debajo de su cama. La tomó entre sus brazos. La besó. Era oscura. Muchas lluvias, pies, piedras, barro la habían tocado. Los gajos se dibujaban como sonrisas abiertas a los ojos del niño. La besó de nuevo. No era tan blanca como la del sueño pero inspiraba el mismo amor. Se recostó de nuevo. Prendió el velador y miró la cabecera de su cama. En una foto estaba el 10 con su redondo amor bajo la suela. El niño pensó que ese sería un día único. Estuvo tranquilo. A partir de ese momento supo que todo saldría bien. Imaginó su sueño hecho realidad. Apagó el velador. Abrazó a su pelota bajo las frazadas. Cerró los ojos esperando el siguiente sueño. Íntimamente sabía que la próxima vez que soñara vería al 10 con un trofeo en sus manos. Lentamente fue cayendo en el sueño, como quién deja llevarse por las olas del mar. El niño era infinitamente feliz.

Falla

2009-02-27T01:46:00.000-02:00

Temps

2009-02-25T16:38:00.004-02:00

Mira en ventanilla estrellas en ventanilla estrellas

Las canciones que pliegan alas que pliegan alas

Lo negro agranda en la noche se agranda en la noche

Un perro que ladra a la nada ladra a la nada

Y hastío que pasa y se queda acumula certeza y quietud

Viejos fulgores opacan presentes que opacan presentes

Sueñuelos que traga la luna que traga la luna

Agua que corre en las venas de rojo en venas de rojo

Placeres superfluos no tocan la gloria que toca la gloria

Y hastío que pasa y se queda acumula certeza y quietud

Un mármol-esqueleto se parte y las partes- sin arte- se vuelven a unir

Trip en luces y sombras 7 - Fin del trip

2009-02-23T15:21:00.006-02:00

Gracias Vanne

por las visiones de La Colombie

Surcos de luz sobre
velado concierto.
Levedad de la tarde al sol.
El contraste en el alma
y la mirada
a lo lejos.
Sin fijar.
Los ojos del pensamiento
dibujan figuras.
Sensación de mirar
todo sin mirar nada.
Viajero abarca infinitas sensaciones.

Trip en luces y sombres 6

2009-02-23T00:44:00.000-02:00

Flash, luz, imagen.

Recopilación de sueños,

imaginación lejana.

Melancolía.

Esperanza.

concepción de un nuevo trip.

El eterno retorno.

Sueñótica: luces entre sueños 9na. entrega

2009-02-22T02:56:00.005-02:00

Rato

Soy como el ratoncito que busca el queso en el laberinto viste? va y va y recibe los shocks eléctricos pero aprende.

Un dia se come el premio.

Trip en luces y sombras 5

2009-02-21T20:28:00.002-02:00

Reflujo de brisa

completa campos fértiles.

Fecundación, vida y muerte

en imposibles segundos.

Eterna voluntad,

vuelve para irse.

Nace para morir.

Trip en luces y sombras 4

2009-02-20T17:48:00.000-02:00

4

Explosión en los pulmones.
Aves entran en el pecho
con vuelo veloz.
Es la placidez que desplaza al desgano.

Trip en luces y sombras 3

2009-02-20T03:50:00.003-02:00

Como fuego, el resabio

del calor. Los pies desnudos

del caminante sobre la tierra.

Uterina lo abraza y lo acuna

Trip en luces y sombras 2

2009-02-19T13:59:00.002-02:00

Fotografías. Miradas,
visiones, reflejos.
Impresión. Luz.

Moles claudican ante la lengua de azul.

El fin, apagón y vuelta
a empezar. El descanso
reparador como presagio.

Es volátil. La fortaleza
por tomar se levanta
en masa de agua.

Conquistador. Tierra! Periplo,
coronación. Lo descubierto,
el espacio por descubrir.
Cae la ciudadela.
es preciso descansar.

Trip en luces y sombras 1

2009-02-19T03:28:00.002-02:00

Reposo del alma en reposo.

Retorno del viajero.

Ojos entrecerrados.

Reflejo atardecer.

La sal en el cuerpo

y en la boca. Texturas.

Cansancio, calor y escalofrío.

Espirales eternas y etéreas.

El afán de congelar

lo móvil y a la vez patentar

lo efímero como tal.

Sueñótica: luces entre sueños 8va. entrega

2009-02-19T03:21:00.002-02:00

Sensibilidade

- Yo soy el hombre que no puede tocar- aseguró.

- A ver, dame tu mano- le contestó sonriendo y se la besó.

La mano, casi imperceptiblemente, tembló.

Sueñótica- Luces entre sueños 7ma. entrega

2009-02-17T16:27:00.004-02:00

Advertência

"¡Te dije que no metieras los dedos!"- le gritó ella.

Ya era tarde, el había perdido el alma para siempre.

Semblanza

2009-02-16T13:06:00.003-02:00

Es un círculo el que lo atrae. Un círculo bellísimo y la sensación de cornisa. Es una esfera inabarcable, en donde está todo y se ve todo. Es el vacío en el estómago que hace recordar al primer día de clase, al cosquilleo que produce una hamaca. Las alturas que invitan a tirarse, el vaivén de montaña rusa. Y admira a ese ser circular. Y lo recorre, con los recursos que le son posibles.

Suele tener como recurso frecuente la escritura. Algo así como un recurso cobarde o asmático o corto. Las palabras ofician nada más que como corta respiración que combate el asma. Y las moldea como arcilla refugiado en las sombras esperando esa luz. Sabe hacer cosas maravillosas en esas sombras y daría lo que fuera para que sean vistas. Y se recluye en las palabras que no son buenas pero se le metieron dentro. Le mienten que son amigas y el hace de cuenta que les cree pero sabe que no es verdad.

Escribe a veces con frenesí o melancolía o alegría o reflexión. Pero escribe con palabras clavadas. Se saca las esquirlas de palabras y las pone en línea. Nada más quisiera poner el corazón.

Escribe como sustituto, usa palabras como escudo, busca frases como resguardo pero sabe que nada de eso sirve. En lo profundo de su alma sabe que una caricia no es una seguidilla de palabras, que un beso no es un párrafo, que un abrazo no es una letra. En lo profundo de su ser sabe que quisiera dejar de poner palabras, párrafos y letras. Quisiera no escribir.

Sueñótica- Luces entre sueños 6ta. entrega

2009-02-16T12:49:00.001-02:00

Pensamento

Que tenés, ¿grillos muertos en la cabeza?

Sexto sentido

2009-02-14T04:29:00.003-02:00

Temprano en la mañana se despertó. No esperaba particularmente nada. El día era soleado y lo tenía a su lado. Le pareció suficiente. Siempre había pensado y extraviado su pensamiento acerca de estas cosas. Le preocupaba mucho la oportunidad. No el oportunismo sino el sentido de la oportunidad. El se movía a su lado mientras ella se perdía en esos recovecos mentales. Restregó sus ojos. Se sentían bien las sábanas, la tibieza cercana ,la luz que el verano regalaba a través de la ventana. Decidió dormitar un poco más. Ya no pensó. Y se durmió. Sintió una leve presión en los labios. Despertó por segunda vez en la mañana. Otra vez no esperaba particularmente nada pero el beso en los labios, el calor, le hizo abrir los ojos y sonreír. El sentido de la oportunidad…

Sueñótica- Luces entre sueños 5ta. entrega

2009-02-13T18:06:00.004-02:00

Culpado

El sol nos quema y lo sabemos; pero el sol nos quema igual
El sol nos quema y lo sabemos; no por eso es inocente

Periferias

2009-02-13T02:07:00.004-02:00

Es como si hubiera nacido en el momento equivocado y en el lugar equivocado. Desubicado espacio temporalmente busca. Mil veces le han dicho que está loco y al segundo lo han abandonado. Otras veces, no. Esas veces el alma le estalla en colores.

Es feliz con casi nada. Amigo de los detalles a ultranza se rebela ante todo lo general y sufre. Desubicado. En donde los demás ven el paisaje, el observa aquel pequeño barco. Descentrado, acostumbra besar codos, rodillas y palmas de la mano de las mujeres. Periféricamente se acerca a su centro. Prefiere la luz del sol antes que pornográficos par mil. Se siente como si un primate lo tuviera en sus manos tratando de ubicar su geometría en un hueco de distinta forma. Lo choca, lo aprieta, lo raspa el primate y nada. Desubicado.

Cuando sufre lo hace de manera extraordinaria. Se le pasa rápido hasta la próxima. Lucha con las palabras como si fueran personas. Quiere a las personas como si fueran personas. Confía en las personas como si fueran personas. Vuelve a las palabras sabiendo que son simples palabras. A veces busca la que se ajuste; otras veces las vomita con horror.

Siente su corazón. Pretende ilusamente que a los demás les pase lo mismo. Celebra cuando encuentra algún latido en corazón ajeno. Es sensible. “El mundo es para los duros”, le han repetido hasta la náusea. El se desentiende y escupe sobre la prepotencia. A veces se plantea la posibilidad de investirse de maldad; pero al rato descarta la idea: sabe que no puede.

Suele refugiarse en su propio hospicio más allá de las voces que lo denostan. Algunas veces sale y arrasa con todo, prende fuegos y hogueras, incendia conciencias, apacigua temores, seca lágrimas, inventa futuros, ríe y vuelve a ser feliz. Ama de manera pura.

Rueda con las ruedas de su alma itinerante siguiendo el norte extraviado de su brújula dislocada. Sabe que al final del camino chueco está lo que busca.

Sueñótica- Luces entre sueños 4ta. entrega

2009-02-13T01:43:00.003-02:00

proposições

- Te voy a secuestrar y te voy a violar- amenazó.

- Si me dejo llevar no seria secuestro; si me dejo tocar no seria violación- contestó el.

- Claro, pero igual me voy a divertir- remató ella.

Summertime

2009-02-09T23:01:00.007-02:00

Summertime
And the livin’ is easy
Fish are jumpin’
And the cotton is high

Se había tomado el prolijo trabajo de envolver todas y cada una de sus pertenencias. No quería que se rompiera nada. Ya basta de roturas. El frío la aplastaba. Por eso cruzaba hacia la antípoda para amigarse con el sol y con otras cosas que necesitaba. La temporada había sido de turbulencias y era preciso un espejo de agua tranquilo en donde se mirara. Por eso armaba el equipaje.

Oh your daddy’s rich
And your mamma is good lookin’
So hush little baby
Don’t you cry

Decidió dejar las fotos. Todas. Sólo llevaba una de cuando era pequeña. Los ojos fatalmente claros, la mirada diáfana, suave. Sus cachetes rojos de correr o algo parecido. No recordaba bien la ocasión en que tomaron esa fotografía. Guardó la foto y contuvo una lágrima o más. Nunca sabrías cuantas tenía acumuladas.

One of these mornings
You’re goin’ to rise up singin'
Then you’ll spread your wings
And you’ll take the sky

Nadie se enteró de su decisión. No lo veía como necesario. Sólo se enteró quien tenía que saber. Como siempre. Nada se sabía más allá de los límites de lo oportuno. Se lo había comunicado por teléfono. El había dado una exclamación de alegría. No poco sorprendido le dijo que hacía largo tiempo la esperaba. Sin ataduras de corazón ella entonces decidió volar.

But till' that mornin'
There’s a nothin’ can harm you
With daddy and mammy
Standin’ by

Es la hora. Mil recuerdos quieren retenerla. Las voces, los roces, el silencio de una casa cuando todo se derrumbó, las risas, el momento del clímax aquella vez; y el después. Pero se va. Resite y se va porque ya no espera. Como si por arte de un relámpago se hubiera dado cuenta de que la esperaban y que no debía esperar más. Última mirada sobre el hombro a la habitación vacía. El ruido de la puerta. La llave que cierra y los pasos que se alejan.

Summertime
And the livin’ is easy
Fish are jumpin’
And the cotton is high

Sueñótica- Luces entre sueños 3ra. entrega

2009-02-09T19:11:00.005-02:00

Lunar

"Sos un lunar maravilloso. Voy a cuidar de mi lunar maravilloso".

Siempre que se le calienta el gancia se cabrea

2009-02-08T23:09:00.003-02:00

Mira por el ojo de la lupa y ve híper- amplificado el universo unicelular del limón que exprimió para mezclar con el gancia que se está zampando. Está un poco calienta y pica en su garganta. Siente el gusto del cítrico. El gancia le hace acordar a una lady que le hizo una tan amarga como el limón que ve a través del monóculo de la lupa.

Es amarillo y verde. No las llega a ver pero imagina el quilombo celular que debe haber dentro del limón. Se figura a las células chocando descontroladas cómo si- en los átomos que la conforman- los electrones, neutrones y protones se hubieses descasado de las dictatoriales órbitas que los quieren controlar y someter. Toda partícula quiere escapar y lucha por deshacerse de la prolija opresión ejercida por las orbitan que obedecen debidamente al señor átomo porque saben que de alguna u otra manera el indulto llegará.

Tal es la tenaz lucha de toda partícula insurgente que hasta dejan de ser ellas mismas. Algunos protones se vuelven neutrones, aparecen algunos electrones travesti que vaya uno a saber en qué se convierten.

Se ganan y se pierden batallas. El átomo cambia de forma. Sin embargo- como en la percepción ocular- por más cambios que se produzcan siempre existe una constancia que hace que su estructura básica funcione de igual manera siempre. Y las pobres partículas siguen inmolándose en interminables y épicos choques amasijantes.

El gancia lo llama de nuevo. Vuelve a observar el limón y ahora ve un lupanar. Las moléculas copulan copiosamente unas con otras bajo la atenta mirada del jefe. Es que el jefe, a pesar de todo, necesita a las insurrectas moléculas para que las cosas funcionen. Sin partículas a las que dominar, las órbitas no tendrían a quién controlar de manera que tendrían tiempo de rebelarse. Allí el jefe hallaría un problema y las destruiría; y se autodestruiría. Eso no tiene lógica para el jefe por eso otorga 3 días de jolgorio para que las partículas se reproduzcan. Eso sí, solo por necesidad estructural. En el mismo instante en que el jefe descubre a algún infeliz protón gozando con una libertina electrona manda que los eliminen sin escrúpulos.

No se sabe bien por qué los electrones, neutrones y electrones tienen conductas tan suicidas. No se conoce de donde les sale esa desconfianza a ultranza acerca de las verdades glaciales del átomo. No se sabe porqué discuten casi todo si en una circunstancia u otro finalmente van a perder. Siempre dirán: “Nos ganaron una batalla pero no la guerra” cuando en el fondo de sus podridos corazones saben que la guerra terminó ya mucho hace tiempo y está perdida. Sólo es un juego para estar entretenidos. Sin embrago, tercos, dicen que se puede. Tanta es la descerebrado vehemencia con que discuten que generan creencia. Al menos sólo para tener un mágico momento lúdico antes del psicópata asesino amanecer.

Mira otra vez después del enésimo trago de gancia. El lupanar se volvió cementerio. Al parecer los niveles de gozo a los que se llegó fueron los necesarios para que el jefe se enojara. Las moléculas están negras, quemadas, rancias, muertas. El limón quedó negro, quemado, rancio, muerto. Los átomos cambiaron de forma. Se echó a perder pero al jefe le sigue sirviendo. Sólo un nuevo paquete para el mismo producto. Ese que ellos producen, distribuyen, venden y compran. A él ya no le sirve. Nunca pondría un poco de jugo de ese rancio limón en su gancia.

Las partículas muertas yacen aplastadas en las calles orbitales. La última visión que le vende la lupa es la de una protona muerta que lo mira con ojos en blanco, cara de nada, mueca de lado y con dos lágrimas en un ojo (dicen que las lágrimas de las protonas son los que nos zampamos en nuestros gancias y a las que llamamos jugo de limón)

Siente ganas de vomitar. Se manda otro trago. Ese limón no le sirve más. Se va a buscar otro. Inevitablemente va a recordar a esa lady que le hizo una tan agria como el limón rancio que está tirando. Piensa: “¿Será que era una protona y yo un eléctrico iluso electrón que estábamos en un limón que quedó tan negro como el anterior?” Sin duda, está tornando paranoico. Y sigue “Quizá fueron 3 días de jolgorio que nos dio el jefe sólo que se ensaño nada más que conmigo. O en una de esas ella era una espía complotada con las cúpulas. Si,. Seguro era un a fucking órbita que se vistió de protona irresistible para joderme”.

Tiró el amargo limón y le dieron náuseas. Imagina que ahora está en un limón podrido que alguien tira. El gancia se le calentó más de la cuenta. De todas maneras piensa tomárselo todo. Las palabras lo tienen de rehén y no tiene hielo. Siempre le paso lo mismo: la eyaculación textual precoz.

Va con otro sorbo. Sigue caliente. Siempre se cabrea cuando se le calienta el gancia. “Es una verdadera bazofia”, piensa. Va por otro trago del volcánico jarabe ardiente como el infierno. Y todo por un puto limón.

Balsero

2009-02-07T03:10:00.003-02:00

El calor arreciaba en la costa mientras alineaba las tablas. Los días estaban siendo cada vez más calientes en aquel verano caribeño. Los tiburones se habían cobrado varias vidas. Todavía faltaba mes y medio para la llegada del otoño; aunque la temperatura nunca bajaba.

Las gotas de sudor rodaban por su frente. Su piel bronceada reflejaba rayos de sol como si fuera un hombre de metal. Era atlético. Eso quizá fuera algo a su favor. En los próximos días su resistencia sería puesta a prueba. Su metro ochenta de altura, su torso musculoso, sus brazos y muslos torneados servirían de ayuda.

Las tablas se acomodaban formando una superficie de dos metros por dos metros. Con fina paciencia había cortado las palmeras que se convertirían en su vehículo, es su instrumento para alcanzar lo que tanto deseaba. Los días eran duros por esos lugares. Difícil seguir soportando.

El sol daba de pleno y le parecía como si cada rayo cayera en su cabeza y sólo en su cabeza. Sus manos nudosas trabajaban con nerviosa rapidez pero a la vez con precisión. Todas las tablas estaban es su lugar. Ya dejaría lo que tanto lo oprimía y asfixiaba hasta casi sacarle la última gota; esa que iba a preservar adentrándose en el mar.

Lo tenía bien planeado. Las sogas las había conseguido en un remanente del puerto gracias a uno de los pocos amigos que tenía. Luego del viaje no tendría que hacer lo que no quería. No tendría que callar su boca. No tendría que quebrar su voluntad. El martes partiría desde la playa en la que ahora estaba alineando tablas de palmera. Faltaban 3 días. Sólo se despediría de algunos pocos. No era fácil hacer amigos en ese lugar. La cuestión del idioma no le preocupaba. Siempre podría aprender. En cuanto llegara a las playas blancas, dejaría la embarcación y correría con todas sus fuerzas para esconderse donde pudiera. Luego se presentaría en la dirección que le habían dado, buscaría trabajo: comenzaría una nueva vida.

Desde que se le ocurrió la idea no cesó de trabajar para realizarla, había diagramado en su cabeza cada paso de su ida- travesía- llegada. Prepararía la embarcación. Sería de 4 metros cuadrados con una vela formada con el velamen roto de otras naves. Cosería los retazos que estuvieran buenos y aguantaran el viento. Llevaría unos remos encontrados en la playa; la misma de la que partiría. Una playa perdida a la que no concurría mucha gente. Aprovecharía la mañana para una furtiva llegada al mar. Llevaría suficiente agua y comida para sobrevivir durante la navegación. Un sombrero de paja para cubrirse. Tendría que mojar su cabeza con frecuencia para aguantar el calor. Podía darse el lujo de llevar anteojos para sol.

El hombre que ahora terminaba de armar su balsa no dejaba de pensar en su partida. A pocas horas de su salida ya no vería la costa. Luego vendrían la larga espera hasta divisar la costa de enfrente, el primer vestigio de tierra, y luego alguna construcción del puerto, y más cerca el malecón y los faroles; el faro y las luces y llegando a la playa escucharía la música de salsa y rumba y de voces alumbradas por el ron y se sentiría libre.

Sueñótica- Luces entre sueños- 2da. entrega

2009-02-07T02:02:00.000-02:00

Olhando

"Chinos de 3 ojos me dijeron 'hay solución'. Pero no existen chinos de 3 ojos".

Sueñotica- Luces entre sueños

2009-02-06T05:10:00.000-02:00

Borboleta

"Vos podés ser mariposa o crisálida. Te quedan de linda las alas..."

Visiones de hoy día

2009-02-05T03:00:00.000-02:00

Mi visión de las visiones es casi enfocada. Pronto el cuadro se ve casi claro. No hay mareas. Hay temblores de sentimiento. Sentimientos infinitamente turbulentos. De colores amarillos, rojos, naranjas, azules.

El personaje se siente en paz. Reconoce su papel y por eso puede salirse de el cuando lo desea. No sigue demasiadas reglas; algo que siempre buscó. Cumple las que quiere cumplir.

Hay una luz que lo ilumina; él la sigue, la busca, quiere protegerla porque se siente protegido por ella. Llegó a la conciencia de que es consciente de que no maneja algunas cuestiones. Reconoce que el elemento causal es poderoso y se deja llevar. Flota en aguas tranquilas. En una esfera de amor interestelar.

El personaje está feliz. Es feliz. Cada tanto cae, se comprime pero luego se yergue y su corazón se expande más que antes.

El personaje es feliz. Sigue sintiendo las hormiguitas, los temblores del deseo, el vacío en el vientre, la sensación de cornisa y la de coronación de la cima.

El personaje es feliz porque siente placer y dolor; llora y ríe; sueña y realiza; confía y comprueba; nunca odia mas ama de una manera única, solar y lunar.

Es feliz porque la constelación a la que se encomendó aún le brilla el camino y porque está convencido de que ese camino es fructífero.

El personaje es feliz y eso le parece suficiente.

Causalidades

2009-02-04T13:34:00.001-02:00

Raro es a veces como se dan las cosas. Una música compuesta en un lugar , un dibujo en otro, un cuento en otro más allá. Raro pero lindo. Algo así como una comunión.

Blanco y amarillo- Por Gertdelpozo

Agallas- por Palabricidio

Sale a hacerse matar y lo matan. 3 balazos; uno certero y central terminan la historia.

Un bar. Mediodía con aire pesado. Demasiado temprano para tanto calor. Restos de pan en las grietas de una mesa como ríos que corren. Un reloj con agujas trémulas pero fatales; y una espera y otra espera. El llamado de un teléfono o el blanco y amarillo de una remera como la de antes. Como la de hace un año.

Hay moscas en el bar. Se suicidan en ventiladores de pie; artefactos carnívoros que devoran. Las sienes son lechos por los que corre el miedo y el teléfono no suena. El metal es frío dentro del bolsillo. La mano, como garra, cuida.

Cuando ella entra, él siente cascabeles sonar y al instante martillos detrás de sus oídos. Resuelta se sienta a una mesa y pide café. Enciende un cigarrillo, echa el humo. Dibuja figuras intocables. De blanco y amarillo y de boca roja como hace 365 días. Tan poco; tanto.

Sólo 5 metros separan las mesas. Cinco pasos. Y a la puerta; otros cinco. Baldosas de blanco y negro en un ajedrez de la vida. Un otro café se enfría en la taza de él. Lo toma, amargo como el momento. El mediodía y el calor. Y el auto en la puerta y el metal en el bolsillo. Y ella tan blanca y tan amarilla. Sopla el humo con la gracia de siempre y lo extiende en el lugar como si fuera un incienso que hechiza

Sonará el teléfono y pedirán por él. Meses de preparación. Debería tener coraje para ese minuto. Ella lo mira como hace un año y él no se mueve. Golpea sus dedos en la mesa de madera; de grietas que acopian migas de pan y gotas de vino a través de los tiempos. Gotas de vino rojo que riega. Gotas de vino afluentes en tierras extrañas. El color ocre y el púrpura como un mapa de tiempos antiguos.

El teléfono suena y piden por él. Y ella lo llama con sus ojos. Hay súplica contenida en ellos. 5 metros lo separan del aparato. 5 pasos, los mismos que separan las mesas. Y el se levanta y acaricia el metal. Decide. Toma el teléfono, habla. Dice que si; dice que no. Consulta la hora. Siente vacío en el estómago. Y mira; y ve. Todo blanco y amarillo. Camina los cinco pasos y los otros cinco hacia la puerta. Se miran y los dos saben que todo será un error. El deja una disculpa secreta que por alguna misteriosa razón ella entiende. Abre la puerta del bar, mira lo que nunca será y sale a hacerse matar.

3 balazos; uno certero y central. La sangre corre como en grietas de mesa de bar, rápida y espesa cual vino derramado por manos que tiemblan. El suelo se siente casi bien, húmedo y tibio en la espalda. El calor se hace intenso. Una puntada recorre el cuerpo. Una sonrisa apareció en su rostro, infame y fuera de lugar. Un sol de mediodía cae con la fuerza que sólo tiene en verano. Le hace brillar los ojos. Ojos como de vidrio.

Se reprochó no haber cumplido su palabra. Haber callado lo suficiente como para que todo terminase así. Haber hablado de más como para que todo terminase así. Había salido a hacerse matar. Había sido cobarde. Lo último que vio fue el cielo. Un cielo diáfano, brillante y claro. Un cielo blanco. Un cielo amarillo. Un cielo blanco y amarillo.

Palabricidio

2009-02-01T18:56:00.002-02:00

Es necesario crear. Matemos pues a las palabras viejas y alumbremos- siempre a medias- la nueva savia. La sola existencia de un ser humano hace posible la esperanza de que sea un poeta de la vida. Gracias. El orden de lectura es claramente aleatorio mas el autor propone seguir los links del final de cada texto. Queda como responsabilidad del lector rebelarse y hacer redondamente lo que dicte su voluntad. Seguir

Dos prólogos:

2009-02-01T18:56:00.001-02:00

Lector, este prólogo podría comenzar así:

En la edad media, una persona podía ser torturada y ejecutada por no ser fiel a lo dictados religiosos, militares, económicos, políticos o judiciales de la época. Famosa es ya la Santa Inquisición y conocido el sistema feudal. Era difícil la vida para quien no siguiera a ultranza los pasos marcados en su tiempo. Los artistas, brujos, locos, vagos, alquimistas fueron perseguidos.

Y continuar de esta manera:

En la actualidad, vemos que ese paradigma de la creencia en algo único se rompe (aunque siga habiendo torturas y ejecuciones) En el medio de este cambio están Nietzche, Freud, Foucault, Cortázar, Walsh, la CNN, Crónica TV, Clarín y los demás diarios, Internet, Eliseo Verón, Enrique Symms y la revista Cerdos y Peces, William Borroughs y Borges. Sólo por nombrar algunos; los más conocidos.

Desde el primero (llámese Friedrich Nietzche) hasta el último (Internet) todos no hacen más que cuestionar esa estructura conformada por lo que se llamó era moderna. No por nada el alemán- junto a Freud, Foucault y alguno más- es llamados el filósofo de la sospecha. Todos sus temas giran en torno a la desconfianza que genera que todo lo que se ve sea tan “normal”, tan “lineal” en su apariencia.

También se podría agregar esto que sigue:

Esos filósofos de la sospecha nos servirán de apoyo en el presente ensayo pero no sólo ellos. Podemos ver que de principios del siglo xx hacia estos tiempos diversos escritores han absorbido esas teorías (algunas veces quizá sin necesidad de leerlas) y las han volcado en sus libros. Ya nombramos a Borroughs, a Rodolfo Walsh, a Enrique Symms. También se puede agregar la obra de Jorge Luis Borges. Entonces, es posible decir que Borges y los demás escritores nombrados son escritores de la sospecha.

Pero aún falta un elemento para que se vea el interés de este trabajo: los medios de comunicación. Que también a, su modo, fueron influidos por la caída de varios postulados clásicos. Basta sentarse a ver televisión unos momentos (CNN o Crónica TV es lo mismo para nuestro caso) o leer cualquier diario para rescatar momentos que son valiosos para el análisis de la formación de conceptos.

Y terminar así:

En definitiva, el objetivo de este ensayo es echar algo de luz (y no mucha; sólo la posible) sobre la formación de nociones, ideas, y concepciones tanto en cierta literatura como en los medios de comunicación y tratar de justificar la percepción de que en nuestros tiempos ya no hay diferencia entre ficción y realidad.

Pero no. Llamaremos a lo anterior anti- prólogo. Desechamos ese principio por ser tan formal como inútil. El prólogo comenzará así:

Había una vez, antaño(como no podía ser de otra manera), un hombre que escribía obras de teatro. Nunca ninguna de sus creaciones había sido puesta en escena. Nunca ninguna de sus obras fue representada. Nunca se supo de ninguna de sus obras hasta hoy. Sus obras de teatro eran de él. El las leía. Pero hoy, usted lector, tendrá la posibilidad de conocer la única de sus creaciones conservada. Son dos actos de una obra y su supuesto final. No se conoce si son los únicos o está inconclusa. Poco importa. A continuación, la trascripción, más o menos fiel, de aquellos actos.

Acto que llamaremos primero

Monólogo casi silencioso.

Se representa una obra, las luces están apagadas, hay bastante público, silencio. Se enciende una luz pequeña dirigida al centro de la escena.

Loco: Sale a escena. Se cuadra frente al público. – Soy un mamut-. En voz muy baja. Hace con sus manos como si tuviera colmillos. Da vueltas por el foro representando a un mamut. Se va de escena y vuelve instantáneamente.

Se cuadra de nuevo (todas las entradas que siguen se para en el mismo lugar) – Soy un ave- Siempre en voz muy baja, casi inaudible, y hace que vuela como si tuviera alas en lugar de brazos. Se va y vuelve.

-Soy una serpiente- Y se arrastra por el piso. Se va .

Vuelve. Las luces se encienden totalmente En voz alta, muy alta, gritando- ¡Soy un hombre!, - ¡Soy un hombre!, ¡Soy un hombre!, - ¡Soy un hombre!. No se mueve, sólo habla.

Recita:

- Ha caído mi voz, mi última voz, que aún guarda mi nombre.

Mi voz: pequeña línea, pequeña canción que nos separa de las cosas.

Estamos lejos de mi voz y el mundo, vestidos de humedades blancas.

Estamos en el mundo y con los ojos en la noche.

Mi voz es fría y sucia como la piel de los muertos.

Llora y luego corta su lengua. La obra termina. Las luces se encienden. El público, indignado, abuchea. Se van. Las luces se apagan.

Acto que llamaremos undécimo.

Casi monólogo, ruidoso, de un personaje

Luz abundante sobre el escenario. Una mesa a la que cuatro personas se sientan, frente a sendos micrófonos. Sala muy concurrida. Son estudiantes, profesores, intelectuales varios. No hay niños. Unos de los sentados a la mesa se aclara la voz. Silencio.

Presentador 1- Hoy estamos aquí para dar la bienvenida y escuchar a una de las más grandes personalidades dentro de la materia que nos interesa. Graduado en varias Universidades que ustedes ya habrán leído en el folleto que se les dio cuando entraron, con premios innumerables en reconocimiento de su labor en los ámbitos del lenguaje, hoy nos visita enorgulleciendo a esta casa de altos estudios. Sin más palabras, los dejo en su presencia. Con ustedes, el Doctor Jean Pierre Claemont.

Aplausos a interminables, vítores. Luego silencio.

Doctor Jean Pierre Claemont- Muy buenas tardes a todos. Hoy me convoca esta universidad para que les hable sobre el lenguaje. Alta materia sobre la que trataremos. El lenguaje es la materia prima del hombre. El hombre está hecho de lenguaje...

Aparece un mimo con un cartel que dice – Dos horas después...- Mientras tanto, se escucha el farfullo del Doctor Jean Pierre Claemont que sigue dando su conferencia magistral. El mimo se va.

Jean Pierre Claemont- Bueno, sin más digresiones, eso es lo que teníamos para decir. Como al principio, repetiremos que el hombre es lenguaje.

Aplausos a granel. Asistentes se paran con sus libros para buscar la firma del doctor. Baja el telón.

Colofón

Otra vez una sola luz hacia el centro de la escena. Se abre el telón. Aparece un presentador del estilo del teatro clásico.

Presentador- Y esa fue la historia del loco y la de Jean Pierre Claemont. El primero fue internado en un hospicio. Todavía vive. Hay quienes dicen que conoció a Jacobo Fijman. O que es Jacobo Fijman. Su mudez no le impide expresarse. Ríe como si estuviera loco, o realmente feliz.

El doctor vive en su país natal, siguió recibiendo premios, doctorados honoris causa. Continuó escribiendo libros y explicándolos en conferencias magistrales. Hay quienes dicen que es un hombre parco. Pero ya sabemos de la envidia que recorre los pasillos de la intelectualidad. Casi nunca ríe. Debe de ser que está ocupado.

Los dos morirán algún día. Como todos nosotros. Como esta obra. Pero es cierto que habrá obras mejores que otras. Vidas también. Muchas gracias.

Luego del prólogo, lo que sigue a él.

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Capítulo que nominaremos zf79

2009-02-01T18:54:00.002-02:00

Palabras: despues de los textos, más textos

La palabra tiene por característica original, intrínseca y constitutiva la de ser máscara de otra cosa; sustitución, realización y actualización de sentimiento por medio de signos que sean culturalmente aceptados y comprendidos .

Cáscaras rellenas de nada que se infectan de significado gracias a la creación humana primero individual pero fatalmente masiva si no quiere verse condenada a la segura muerte del súbito olvido. Sin memoria nada es.

Todo texto, por estar constituido de palabras, es en sí nada. En nada difiere un texto con un código desconocido de uno con una codificación familiar, por que el texto nada tiene de característico salvo estar en lugar de otra cosa que no se hace visible por sí misma.

En definitiva, la tarea de escribir un libro es sólo poner una palabra luego de otra cuidando de que sea “entendible” de acuerdo a un código o no. En la tarea de escribir un libro no se encuentra eso que comúnmente podemos llamar sentido. Eso tan indefinible(como todo lo demás) que es el sentido de un texto sólo se puede “comprender” en la instancia de la lectura. Hasta cuando se hace el rol de escritor.

Cual es la diferencia entre estos dos textos:

“ Los estrógenos se encargan de propiciar los caracteres sexuales en los humanos. Estas sustancias, en las plantas, se llaman fito estrógenos. El prefijo fito designa lo relacionado a las plantas.”

"Árbol, hoja, salto, luz

Aproximación

mueble lana gusto pie

Te mar gas miradas

Nube loba dedo cal

Gesticulador

Hijo cama menta sien

Rey fin sol amigo cruz

Alga dado cielo riel

Estalactita mirador corazón

Hombre rayo felpa sed

Extremidad insolación parecer

Clavo coito dios

Temor mujer por”.

Más allá de los estilos y géneros, que no nos ocupan ahora, no se diferencian en nada. Son textos, con palabras del castellano, con diferentes acentuaciones y todo lo que se pueda decir respecto al lenguaje. Pero nada más. Estos textos son iguales. Son escritos.

El escritor de los dos textos anteriores puede ser el mismo. O no ser uno solo. Y eso es porque el escritor no existe

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Transformismo: el baile de máscaras

2009-02-01T18:53:00.000-02:00

El escritor no existe, es un invento. No existen los escritores Borges ni Nietzche ni Sarmiento. Sólo existen lectores. Algunos más atentos que otros.

El “escritor” es por definición una “entidad” disimulada. Dice que escribe; pero lee. Y esto no es por otra razón que porque la escritura es también una “cosa” encubierta. Y en eso reside su poder y su atracción.

Hay autores que asumen su carácter de disfrazados. Pero queda la duda de si no están en medio de otra de sus perfomances. En la introducción fallida, inútil, ya nombramos algunos. Todos son lectores fingiendo ser escritores. Ahora, lector, estás leyendo las palabras que fueron escritas por un lector velado. Ahora, lector, estas dando sentido a estas palabras, como lo hice yo cuando leí en el acto de escribir.

Para Borges, los lectores son más perversos que los escritores. “Mi Lucha”, de Adolf Hitler, para el caso que nos ocupa, es lo mismo que una oración escrita por la Madre Teresa de Calcuta. Los lectores son los perversos. Somos los perversos. Y todos somos lectores. Pero ya no mezclemos la pura gramática textual, el juego de las palabras, con las posibles aberraciones cometidas por los hombres, que nada tiene que ver con ello.

Enrique Symms dijo alguna vez (con Borroguhs) que los textos son virus, que lo peor que le pasó fue leer “Primavera negra”. Luego de aquella lectura nunca más fue el mismo. Porque en el acto de esa lectura escribió en realidad ese libro, pero a su manera. Y, ya lo dijo Borges, los lectores escribimos perversamente.

Los escritores - como en el acto de poner letras en un papel, el sentido- no existen. Sólo existen los lectores, por definición perversos. Pero muchos, sin embargo, brillantes.

La poesía está hecha de palabras. Algunos dirán que es el género que más se acerca a los sentimientos. Nada de eso. Es nada más que una de las tantas máscaras que se pone el lenguaje para travestirse. Aunque sea la forma más adecuada que asume el lenguaje, no deja de ser artificio. Y eso no es una crítica. En el baile de máscaras que a las doce de la noche dará paso a la muerte, al desenmascaramiento, la forma poética del lenguaje es la más agradable. Es la más mentirosa y por eso la más perdurable, la más encubierta, la máscara más bonita. Y si detrás está la muerte, que la fachada sea agradable.

Todo el lenguaje debería ser tratado como poesía. Todo texto. De esa manera sabremos que es sólo invención, artificio. Y todos asumiríamos el travestismo del lenguaje. Y no es un panfleto a favor del romanticismo: que también lo corrupto, lo pútrido, tienen su belleza. Hablamos de textos, símbolos, que no lastiman a las personas, que lo que lo hace nada tiene que ver con el lenguaje, que es nada. No es lo mismo un texto que dice “el puñal entró dibujando la estela de la muerte” que efectivamente una persona entierre un cuchillo en el vientre de otra. En lo primero puede haber poesía; en lo segundo, seguro que no.

Ya que hablamos de poesía, aquí va una poesía antifaz de un autor argentino llamado Carlos Girondi. Fíjense que bonita, está llena de palabras.

Máscaras

Mascaritas

Mascarones

Más caretas

Uff. Más caras.

Mass media, masivo

Masa, masa fina masa seca

Oh masificado, más defecado. Menos

Más impune, más libre, más falso. Demasiado

Más comercio, más negocio, más mercado, más mercaderes.

Más torpeza, más tristeza. Más se apura más tropieza Más se esfuerza más fracasa.

MMMMMMMMMMMMMMMÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

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El escritor idiota

2009-02-01T18:52:00.000-02:00

Hay que ser realmente idiota decía Cortázar. Muchos repetirán esas palabras pero son eso. Nada más que palabras. Puede este lector ser un idiota, pero la belleza de las palabras reside en su carácter de invención, en nada más. Y también su peligrosidad. Para quien no se da cuenta de que son artificio y las toma al pie de la letra. Y hace desastres.

Para el caso, es lo mismo un poema de Rimbaud o las instrucciones para disparar un misil que matará miles de personas. El texto es neutro. Los lectores somos el agente que piensa que hay un germen en las palabras .Y tanto lo creemos que el germen toma forma y se activa. Y detrás de esa fachada comenzamos a ver cosas que no están.

La obra de Nietzche es un gran ejemplo. Muchos lo han tomado literalmente y sus mentes perversas inventaron el significado de sus libros y lo relacionaron con el fascismo y con Hitler. Nada más perverso por los efectos que trajo. No decimos “nada más equivocado” porque no hay nada acertado. Lo que sí hay son diferentes niveles de invención más o menos nocivos.

No tiene culpa un párrafo que dice que no hay nada detrás de las palabras, que todo es la nada, de que alguien lo tome en serio y se suicide seducido por otro invento: la filosofía nihilista. Una opción menos nociva podría ser asumir que “tras cartón está la muerte” y resistirse, inventar cosas para pasarla mejor.

Algunos dirán que hay que ser realmente idiota para pensar que las palabras no son nada. Sobre todo si esto se dice con palabras. No hay otra forma. Estamos en un hospicio y el saco de fuerza no nos deja comunicarnos de otra forma. No hay forma de salir del asilo de las palabras. La orfandad de sentimiento puro que implica la muerte de lo sensorio puro impide la fuga del orfanato de los diccionarios, las enciclopedias y de lo textual.

Estas mismas palabras se enfrascan herméticamente en la llanura de las palabras. Aunque a veces parezca que nos movemos en algún cerro. Ahí, el frasco en el que se encierra el sentimiento alberga palabras como caramelos: la poesía. De otra manera, sólo se llena de la hiel de los textos eruditos o pretenciosos de “seriedad”.

La palabra es bruta por naturaleza. Penetra profundo en el alma y la mella. Posible es pulirla para que brille sólo un poco.

Querido perverso lector, está bien que piense que el lector enmascarado que hace que esto escribe (pero en realidad lee) es un idiota. Está en su derecho. Como lector perverso que es. Invente.

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